La Fêlure

Francis Scott
Fitzgerald écrivit un roman à vingt-deux ans, à la fin de la Grande Guerre. Il
trouva d’un coup une gloire fabuleuse et des milliers de dollars qu’il se mit à
boire et à jeter par les fenêtres du Ritz, en compagnie de Zelda, sa femme, la
déesse des années vingt, de l’âge du jazz, de l’âge du gin. Ensemble ils
découvrirent Montparnasse et fréquentèrent le café Voltaire. Ils avaient acheté
une Rolls torpédo d’occasion, car leurs autos étaient toujours fascinantes, et
toujours d’occasion. Mais le sang irlandais de Scott Fitzgerald portait en lui
un moraliste, un puritain qui disait que le monde des riches est inaccessible
ou que du moins on finit toujours par en être rejeté, ce qui se produisit pour
lui en 1929, l’année de la Grande Dépression. Brusquement Wall Street avait